Poetry

W norze u wezgłowia łóżka powiesiła się mysz.
 
Wszyscy nieżyjący składają kondolencje,
choć wyrwane z kontekstu brzmią
jak życzenia. Na nowy rok przestępny.
 
Zbyt długi luty wywołuje frustracje,
szczególnie u tych z dnia ostatniego.
Skazani na skrócone listy prezentów
 
ćwierć i półludzie mocno zaciskają pięści.
Albo, co który tam ma – czcze gesty,
bo z próżnego w puste, choćbyś się wdrapał
na najwyższy piedestał.
 
Mysz nie żyje – msza pogrzebowa i darmowy ser.