Poetry

Dni bezpłodne:
 
W kalendarzyku wyprostowana helisa,
współczynnik naprężeń drży
jak struna.
 
Na niej zawiśnie twoja bielizna
– zapomniana z wrodzonej
złośliwości.
 
Noce wykreślne:
 
Sny warczą, skręcając się w znaki
zakazu.
Jednak nie zamykam drzwi, z nadzieją
na poprawę.
 
Jakąkolwiek, nawet losu.
 
Modele z błota:
 
Manekin przebrany w szaty
króla – nagiego,
a uśmiech nie schodzi,
nawet wyszorowany do kości.
 
Te i kolejne stałe, zakarbowane
na datowniku.
Oraz wszystkie oznaczenia, stąd
do innych niebytów.
 
Przestrzennych..