29 grudnia 2022
Miracles Happen
No, I don't think,
when I write. My poem
finds its own words.
The thought
moves stealthily. You put
your hand on my hand.
Your eyes now
search the lost kingdom
of trembling nostalgia.
Will I remain
human? Living amidst
the burials? Do the dead
laugh?
Was there a casualty
at beach? You will not swim
nor drown, for becoming
a nightingale.
My eminent revere
was to live, waiting for
you!
7 czerwca 2025
wiesiek
7 czerwca 2025
violetta
7 czerwca 2025
dobrosław77
6 czerwca 2025
wiesiek
5 czerwca 2025
wiesiek
4 czerwca 2025
wiesiek
4 czerwca 2025
Mirek Dębogórski
3 czerwca 2025
Arsis
3 czerwca 2025
wiesiek
3 czerwca 2025
Belamonte/Senograsta