14 lutego 2012
Little Ode
Tufted like whips
vines taper down
in wobbly bliss.
Grapeskins
stretched so thin
one can see in and in.
Wine runs out
the spigots and spouts
of this duchy.
The inn has no more rooms--
three, maybe four
sleep on the floor.
There have been warnings:
in a lamp of fog
a bell tolling.
The grain is in
the wind turns cold
where shall I go?
Tu Fu
Li Po
where shall
I go?
23 października 2025
wiesiek
23 października 2025
wiesiek
23 października 2025
violetta
23 października 2025
sam53
22 października 2025
ajw
22 października 2025
ajw
22 października 2025
sam53
22 października 2025
Belamonte/Senograsta
22 października 2025
Jaga
21 października 2025
tetu