14 lutego 2012
Little Ode
Tufted like whips
vines taper down
in wobbly bliss.
Grapeskins
stretched so thin
one can see in and in.
Wine runs out
the spigots and spouts
of this duchy.
The inn has no more rooms--
three, maybe four
sleep on the floor.
There have been warnings:
in a lamp of fog
a bell tolling.
The grain is in
the wind turns cold
where shall I go?
Tu Fu
Li Po
where shall
I go?
22 listopada 2024
niemiła księdzu ofiarasam53
22 listopada 2024
po szkoleYaro
22 listopada 2024
22.11wiesiek
22 listopada 2024
wierszejeśli tylko
22 listopada 2024
Pod miękkim śniegiemJaga
22 listopada 2024
Liście drzew w czerwonychEva T.
22 listopada 2024
Potrzeba zanikuBelamonte/Senograsta
21 listopada 2024
Drżenia niewidzialnych membranArsis
21 listopada 2024
21.11wiesiek
21 listopada 2024
Światełka listopadaJaga