16 września 2019
An Elegy
The abundance spills on my
torn shirt, when I was
gathering your voice.
The affiliated sore
begins to fester in your face―
after flying a kite.
It blurs, when you give
a speech, manipulating the lives
of innocent bystanders.
When you were heaving the numbers,
I was holding on the poems, like coins
not your paper thoughts.
Being blind was not becoming
a Buddha in the garden.
Suicides were increasing every day.
14 czerwca 2025
wiesiek
14 czerwca 2025
dobrosław77
14 czerwca 2025
ajw
14 czerwca 2025
ajw
14 czerwca 2025
normalny1989
13 czerwca 2025
violetta
13 czerwca 2025
wiesiek
12 czerwca 2025
wiesiek
12 czerwca 2025
Belamonte/Senograsta
12 czerwca 2025
Jaga