2 grudnia 2016
Perception
Lips of clay tend to bleed
my kisses.
And the distant moon treads
softly on the spent passion.
A private crimson
blunts the whiteness of moon.
The birds-
step out from the fog.
Last moments -
of the bell to announce
the schizophrenic flesh
sailing like snowflakes.
A primordial fear -
was destroying the profile of man.
Here it goes-
the spiritual enigma.
A blast
of stunned silence:
I am collecting pebbles
from the trees.
25 lutego 2025
absynt
25 lutego 2025
absynt
25 lutego 2025
Bezka
25 lutego 2025
ajw
25 lutego 2025
ajw
25 lutego 2025
ajw
25 lutego 2025
ajw
25 lutego 2025
dobrosław77
25 lutego 2025
Jaga
25 lutego 2025
Eva T.