Poetry

Do sieczkarni szatkujacej ścięte drzewa,
ktoś paliwo wciąż dowozi i dolewa.
Już od świtu huczy, warczy gilotyna
i nie można do wieczora jej zatrzymać.
.
Budzą wszytkich, choć to bardzo wczesna pora,
a przestaną na jesieni - po wyborach.
Lecą wióry. Przekładają stale miazgę.
Przesiewając, zawsze znajdą jeszcze drzazgę.
.
Czy wytrzyma rozdrażniona to ulica?
Ta wycinka już nikogo nie zachwyca,
ale sprzeciw nie obchodzi wcale drwali.
Będą hurkot nieustannie powtarzali.
.
Zatrudnienie wciąż ta sama ma ekipa,
a sieczkarni żaden ząb jeszcze nie wypadł,
choć trafiała i na śruby i na sęki,
bo profity wyciszały jęk udręki.
.
Ciąły klekot to nie jest łabędzi śpiew.
Warkot, wycie, to nie wici ani zew!
Zwolenników ta metoda
już zniechęca i nie doda,
lecz medialnej propagandzie weszła w krew.