Poetry

Chuda śmierć zbiera żniwo
karabinami i granatami
chce w pień wszystkich wyciąć
jakbyśmy byli makówkami

Tu trup ściele się gęsto
choć nikt umierać nie chce
zabija[m]i nie moż[g]e przestać
czy ktoś tu jeszcze ma serce

I za wolność naszą i waszą
przymierając głodem złączeni z narodem
nażarci trupim jadem i starą kaszą
z kamieniem w ręku iz kamiennym serca lodem

z dzikością w oczach
z krwią na czołach
stawiając krzyże
na martwej ziemi
ZWYCIĘSTWO!!woła[m]