23 września 2012
CIRCLING
A bucketful of moon
falls on my door
with the smell of a salted night
on frozen shoulders of a punctured landscape.
I start expanding
unseeing a sentimental lake.
Life was asking a very high price
for the purple bruises.
Why do you land on the sea of names?
Only one face sinks in the spill
of words. Would you put the green
rain in my glass of absinthe?
Satish Verma
12 stycznia 2026
absynt
12 stycznia 2026
wiesiek
12 stycznia 2026
AS
11 stycznia 2026
Sorrowhead (ex Cheval)
11 stycznia 2026
Jaga
11 stycznia 2026
smokjerzy
11 stycznia 2026
violetta
10 stycznia 2026
wiesiek
10 stycznia 2026
ais
10 stycznia 2026
violetta