23 września 2012
CIRCLING
A bucketful of moon
falls on my door
with the smell of a salted night
on frozen shoulders of a punctured landscape.
I start expanding
unseeing a sentimental lake.
Life was asking a very high price
for the purple bruises.
Why do you land on the sea of names?
Only one face sinks in the spill
of words. Would you put the green
rain in my glass of absinthe?
Satish Verma
18 października 2025
Nesca
18 października 2025
violetta
18 października 2025
wiesiek
18 października 2025
Yaro
18 października 2025
Belamonte/Senograsta
18 października 2025
dobrosław77
17 października 2025
tetu
17 października 2025
wiesiek
17 października 2025
violetta
16 października 2025
Arsis