23 września 2012
CIRCLING
A bucketful of moon
falls on my door
with the smell of a salted night
on frozen shoulders of a punctured landscape.
I start expanding
unseeing a sentimental lake.
Life was asking a very high price
for the purple bruises.
Why do you land on the sea of names?
Only one face sinks in the spill
of words. Would you put the green
rain in my glass of absinthe?
Satish Verma
10 września 2025
wiesiek
10 września 2025
Sztelak Marcin
10 września 2025
sam53
10 września 2025
smokjerzy
9 września 2025
wiesiek
9 września 2025
absynt
9 września 2025
Arsis
9 września 2025
Arsis
9 września 2025
absynt
9 września 2025
absynt