Poetry

Pustka, cisza, stłuczona szklanka,
skrzydełko wczorajszej ćmy leży na gazecie,
pod stertą kurzu na stole, półżywa mucha
czeka na swą nirwanę...

Wiatr ustał, serca bicia nie słychać,
nawet deszcz kropi, nie dotykając niczego...
Stara huśtawka zaskrzypiała rzewnie,
już nic nie tętni życiem,
puste perony nostalgii...